أُطلق على مرسيليا لقب “المدينة الفينيقية” نسبةً إلى المستعمرين اليونانيين، وعندما وصل ديميتار إلى هذا الفردوس الحديث على الريفييرا الفرنسية، كان بإمكانه تقريبًا أن يشم عبق التاريخ في المكان. في المطار، ترك ديميتار الهواء المعاد تدويره من التكييف والإضاءة الفلورية وخرج إلى حرارة جافة وشمس ساطعة. كانت الساعة تقترب من منتصف النهار، وكانت الشمس في أعلى نقطة لها في السماء.
أرسل ديميتار رسالة نصية إلى سام هيوستن ليخبره بوصوله قبل أن يستقل سيارة أجرة إلى المدينة. طلب من السائق التوقف في بعض الأماكن على الطريق بينما كان ينتظر رد سام.
كانت مرسيليا جميلة، لكن بالنسبة لديميتار، كان كل شيء مشوبًا بظل ما حدث في الطريق إلى هنا وما ينتظره. لم ينم جيدًا خلال الأسابيع الأربعة الماضية. استغرق الأمر منه تقريبًا شهرًا كاملاً لتحويل 1000 دولار إلى مليون يورو، لكنه لم يكن لديه خيار آخر. كان هذا هو مبلغ الفدية الذي طلبه بيتر سيرف. الآن، ديميتار موجود بالفعل في مرسيليا، مستعدًا لمواجهة سيرف من أجل إيلينا، صديقته. كل شيء بدا حقيقيًا. ملموسًا.
هذه هي اللعبة النهائية.
تجولوا من المطار إلى الميناء القديم ومروا بقصر لونغشامب وكاتدرائية مرسيليا. طوال الوقت، لم يكن ديميتار يفكر إلا في المال الذي يحرق ثقبًا في حقيبته وما يريد أن يفعله به. كانت مباراة واحدة، مواجهة مباشرة ضد سيرف لإنقاذ إيلينا، لكن هل يمكنه الفوز؟
ولكن ماذا لو خسر؟
شعر ديميتار باهتزاز هاتفه عندما كان على درجات الكاتدرائية. دفع أجرة السائق وجلس على الدرجات العملاقة، ينظر عبر المدينة.
“ديميتار. رحلة آمنة؟”
“بقدر ما يمكن أن تكون آمنة عندما تحمل مليون يورو من طرف إلى آخر في أوروبا الغربية.”
ضحك سام. كان لاعب الرهانات العالية أقرب حليف لديميتار منذ أن التقيا في لندن. كان ذلك قبل مئات الآلاف من الدولارات. الآن، ومع وجود مليون يورو كرهان، كانوا مستعدين لمباراة عالية المخاطر حقًا – تخصص سام. لكن المخاطر لم تكن أبدًا بهذا الارتفاع؛ كانوا يلعبون من أجل حياة إيلينا.
“هل لديك أي فكرة عن مكان إقامة سيرف؟” سأل ديميتار. لقد قضى الرحلة من المطار يتخيل عدوه في كل زاوية شارع، يفحص كل وجه بحثًا عن وجهه.
“قيل لي إنه في فندق تير بلانش.”
“ما هذا؟”
“يعني الأرض البيضاء. إنه فندق، الأفضل في مرسيليا. إنه منتجع صحي، ويمكنك حتى لعب الجولف هناك. ربما لديهم أحد تلك الروبوتات الصغيرة التي تنظف الأرضية في كل غرفة.”
“لست ذاهبًا هناك للعب الجولف، سام. هل أنت متأكد من أن سيرف هناك؟”
“تحدثت مع أحد موظفيهم وسألت إذا كان والدي يقيم هناك.”
“والدك؟”
“بالتأكيد. ليس لدي والد حقيقي، أنا يتيم، تذكر؟ يمكن أن يكون والدي أي شخص. ومن قبيل الصدفة أنه رجل طويل، إنجليزي مثلي. شخص حقيقي…”
“…ابن…”
“…وسيلة لتحقيق غاية. الآن، مجرد مواجهة مباشرة، إذا جاز التعبير. لديك 24 ساعة فقط حتى الموعد النهائي. إذا وصلت الآن، قد يرغب في اللعب فورًا. هل أنت مرتاح؟”
“سافرت في الدرجة الاقتصادية إذا كان هذا ما تسأل عنه. لا أحتاج إلى الراحة. أحتاج إلى الانتقام. إذا كانت إيلينا هناك، بالطبع.”
“ليس لدي تأكيد على ذلك. الفتاة التي تحدثت معها أخبرتني أنها رأت سيرف لكنها لم ترَ صديقتك.”
*
في نفس الوقت الذي كان فيه سام وديميتار يتحدثان، كانت إيلينا في نفس غرفة الفندق التي كانت محبوسة فيها لمدة أسبوع كامل. يمكنها التنظيف، يمكنها الأكل، يمكنها النوم. لكن أي شيء آخر كان مستحيلًا. بفضل الجهود المشتركة لبيتر سيرف وصديقه المدين جيريمي روندل، قضت سبعة أيام وسبع ليالٍ في نفس الغرفة. لم تعد خدمة تنظيف الغرف مطلوبة، لذا كانت تحت أوامر للحفاظ على المكان نظيفًا ومرتبًا.
وهذا يعني أنها كانت تراقب السكين في الخزانة، وهو أحدث مكان اختباء بين دعامات لوح الكي المعدني المخبأ في الجزء الخلفي من الخزانة خلف الوسائد الاحتياطية وبطانية شتوية.
“ماذا تريدين للغداء؟” سأل روندل، الذي كان دوره مراقبتها. مرت أربع ساعات منذ الإفطار، وكانت الشمس مثل شعاع ضوء في السماء. كانت تتسلل عبر الستائر الرقيقة.
“بيتزا.” أجابت. “لكن بيتزا أصلية. بيتزا كون لي باتاتي حقيقية من روما.”
“بطاطا وموزاريلا؟ جربتها.”
“سافرت إلى روما؟ إنها المكان الوحيد الذي يصنعها بشكل صحيح. لذا، هيا، لدينا طائرة لنلحق بها.”
“محاولة جيدة.” قال روندل، وكأنه يتمنى لو يغادر الفندق بنفسه. “باستا، يمكنني فعل ذلك. طبق الفندق الخاص.”
“مرة أخرى؟” سألت، وهي تضع كتابها جانبًا. كانت قد قرأت أربعة من روايات الفندق الرخيصة المثيرة بالفعل، وتخمنت نهاية آخر اثنين. كان قتل الوقت مؤلمًا.
“ليس طويلًا الآن. صديقك يظهر اليوم أو أن هذه وجبتك الأخيرة.”
“هل لديك أطفال؟” سألت. كان روندل غير متحرك بشأن العديد من المواضيع خلال الأسبوع الماضي، ولكن كلما سألته عن عائلته، لاحظت إيلينا ارتعاشة طفيفة في جانب وجهه، مثلما قد يحدث لشخص يتذوق الليمون في وجبة لم يكن يتوقعها.
“كفى عني.” صاح.
“دائمًا كفى، جيريمي.” قالت بمرارة، متوقفة عند الكلمة الأخيرة لتجعلها تبدو كأغبى اسم تم إنشاؤه على الإطلاق.
“هل لديك مشكلة مع اسمي؟”
“بطريقة ما. لنفترض أن ديميتار يظهر ويهزم رئيسك في لعبته الخاصة. ماذا يحدث؟”
“ماذا تعنين ماذا يحدث؟ يفوز. تغادرين. أعود إلى المنزل وينتهي ديني مع بيتر.”
“هل تعتقد حقًا أنه سيسمح لك بالمغادرة من كل هذا؟ ربما سيصورك على أنك الرجل السيئ.”
تجعد جبين روندل. فتح الباب ودخل بيتر سيرف.
“لا غداء؟” سأل. ثم أخذ روندل جانبًا بحيث كانا بعيدين عن مسامع إيلينا.
“صديقنا وصل على الرحلة الليلية. إنه في مرسيليا. أريدك أن تصعد إلى الطابق العلوي وتراقب لي. سأراقبها.”
“هل تعتقد أنه سيدخل مباشرة إلى المدخل الرئيسي للفندق؟”
“ما الخيار الذي لديه؟”
عاد نحو إيلينا، وتحدث إلى روندل مرة أخرى، لكن هذه المرة لم تبتعد عيناه عن إيلينا.
“إذا وصل أي شخص مشبوه إلى الفندق، تعرف ما يجب فعله.” قال سيرف، محولًا نظره إلى الشرفة المفتوحة التي كانت مزينة بالزهور على ارتفاع عشرة طوابق فوق الرصيف الصلب الحار أدناه. بعيدًا عن الفندق، كان هناك مسبح لا نهائي. لكنه كان على بعد خمسين مترًا على الأقل من النافذة.
عاد بيتر سيرف إلى وسط الغرفة ونظر مباشرة في عيني ضحيته المخطوفة.
“أنت تعرفين السباحة، أليس كذلك يا إيلينا؟”
عن الكاتب: بول سيتون كتب عن البوكر لأكثر من 10 سنوات، وأجرى مقابلات مع بعض أفضل اللاعبين الذين لعبوا اللعبة على الإطلاق مثل دانيال نيجرانو، جوني تشان، وفيل هيلموث. على مر السنين، قام بول بتغطية أحداث مباشرة من بطولات مثل سلسلة البوكر العالمية في لاس فيغاس وجولة البوكر الأوروبية. كما كتب لعلامات تجارية أخرى للبوكر حيث كان رئيسًا للإعلام، بالإضافة إلى مجلة BLUFF، حيث كان رئيس التحرير.
هذا عمل خيالي. أي تشابه مع أشخاص حقيقيين، أحياء أو أموات، أو أحداث حقيقية، هو محض صدفة.